Oh, dulce
dulce
paleta
con tus ecos a jamón
cocido.
¿Quien sabe
los secretos
que escondes en tu
interior?
Frustrancia
(Al viejo)
Así
que esto
es lo que debería
ser
la vida
Un trabajo intrascendente,
Una tele irrelevante,
Un pack de anhelos rotos,
Y descuentos
los martes
en el supermercado
Comer poco
Beber poco
fumar poco
Mendigar un polvo
de tanto
en tanto.
Engendrar prole
que mame
tu frustrancía
Anhelar críos
que te saquen
del letargo.
cacharro
¡No somos novios!
Le gritó ella
al chabón
que me ofrecía
una bebida.
Hubo un silencio.
Bueno, le respondi yo.
Fue casi gracioso.
Mas tarde
quedamos en
que era
un "novio freelance".
A mi mucho no me cerró.
Pero bueno.
Problema
El problema no era que la toalla tuviera
olor a vagina.
olor a vagina.
El problema era que en esa oficina no trabajaba
ninguna dama.
ninguna dama.
Plaza
La destinataria es su pareja, la mujer que usted aprecia, estima, quiere, aquella que día a día ocupa -contra todo pronóstico propio siempre tan poco optimista- un espacio cada vez mas relevante en su nimia e insignifante existencia.
El contenido del mensaje es, igual que el apunte, también difuso: algo relacionado a lo laboral, unos diseños ya terminados que necesitan aprobación, una pavada por el estilo. El paratexto, en cambio, es bastante claro: una excusa para intercambiar un par de palabras, saber que es de ella, que ella sepa que es de usted, colarle un 'te quiero' en la charla, robarle, con la respuesta, una sonrisa a su, aún, nimia e insignifante existencia.
Pero los mensajes -de whatsapp, facebook, texto, da igual-, no son respondidos. Y las llamadas repiquetean para siempre terminar estampando contra el monocorde tono que anuncia que dicho número se encuentra ocupado o fuera de cobertura. Desde la otra punta de la plaza, la cual atravesó gracias a su costumbre de caminar cuando realiza una llamada, mira a sus apuntes, a su mate, a su libro electrónico depositados en uno de los bancos, y se pregunta por que nadie se lo ha robado todavía.
Una elipsis poco clara, excepto en su consciencia, lo transporta a la mañana siguiente. Aún sigue en la plaza, con un mate ya frío que nadie se ha robado, y una angustia creciente por la falta de respuesta. Allí es cuando la ve a ella, a la mujer que usted aprecia, estima, quiere, en su bicicleta cotidiana, con un vestido floreado poco propio de ella, con unas ojeras y una boca desdibujada por la preocupación tampoco propios de ella, atravesando la plaza, distraída, rumbo al que, ahora recién entiende, es su hogar. No el de ella, sino el suyo.
Y usted le grita. Pero ella no oye. Y lo intenta de nuevo. Y otra vez. Hasta quedarse sin voz. Y entonces corre. Y se agita. Y grita, como puede, sin voz, sin aire, de nuevo, pero ella sigue su camino, sin inmutarse. Y la desesperación crece, porque sabe que ella lo busca a usted, y usted la busca a ella, pero parece que no hay forma de comunicarse.
En la puerta de su hogar, finalmente, la alcanza. Ella revuelve su bolso en busca de las llaves que usted aún no le dio, pero que estipula que eventualmente le terminará dando. Y toca su hombro. Y le dice 'aca estoy'. Pero ella no se da vuelta. Y entonces La sacude, la empuja. Al final también la besa. Y ella no reacciona. Y con sus labios aún en contacto y mirándola a unos ojos que lo atraviesan como si fuera invisible, usted entiende. Usted es pasado. Usted ya no existe. Y entonces despierta.
Mira su despertador, que también es teléfono celular. Son las 7:30 de una mañana de domingo. Piensa, por un instante, enviarle un mensaje de whatsapp. La excusa, contarle esta historia. El paratexto, clarísimo.
Al final usted se contiene: aún es demasiado temprano. Y mire si no le responde.
uróboros
Historietas
sobre hacer historietas
y diagramar historietas
y vender historietas
hechas por gente
que hace historietas
y diagrama historietas
y vende historietas
y diagrama historietas
y vende historietas
para gente que ya hace
-o quiere hacer-
historietas,
y diagrama
-o quiere diagramar-
historietas,
y también vende
-o quiere vender-
historietas,
que luego se compilan en libros
de historietas
que solo terminan leyendo
otros que también hacen
o quieren hacer
historietas.
No sé.
Como que esa endogamia
artística
artrítica
me aburre un poco.
O quizás
es que
no considero
es que
no considero
que mi vida
sea tan
interesante
Pero bueno.
Sopor
A ninguno de los mozos parece importarle demasiado que la radio de clásicos insista en perder su sintonía una y otra vez. Quizás sea culpa de la resolana de verano, que se cuela por el ventanal y lo torna todo un tanto sopopífero.
Pido un cortado americano y una medialuna. Y espero. A mi lado, una mujer lee un manual sobre como cuidar a enfermos de alzheimer. Un poco mas allá una pareja -¿son pareja?- se sientan enfrentados. El deglute, de a largos pero espaciados bocados, una individual de muzarella. Ella ignora a la pizza, y también lo ignora a él.
Dos pasos antes de la mesa el mozo tropieza y vuelca la soda de cortesía.
El hecho, que podría parecer irrelevante, cobra cierta magnitud porque, a pesar de llevar todo en la misma bandeja, el sujeto ha logrado volcar la mitad del vaso, más no así al cortado, que permanece impoluto.
Como sea, el agua todo lo salpica. El mozo chista para si, y se lanza a buscar un trapo rejilla. Observo la la bandeja apoyada en la mesa. Observo a la medialuna, que no es de manteca, sino de grasa.
"Esa medialuna no es de manteca, es de grasa" inquiero al sujeto, "Es de manteca" responde tajante, trapo en mano, sin siquiera mirarme. "Pero... es muy finita", sugiero. "Nuestras medialunas son así", sentencia. Y se marcha. Aún me debe una soda que es claro nunca repondrá.
La mujer ha dejado de leer: ahora se maquilla. La mujer de la pareja -¿son pareja?- cedió y está comiendo una de las porciones de pizza. Igual sigue ignorándolo a él. Y el café está quemado. Y la medialuna, vieja. Y un olor a filet se expande desde la cocina. Y la tele anuncia otro crimen que pronto será irrelevante. Y la radio de clásicos insiste en perder su sintonía. Y el sol se cuela por el ventanal, y todo se torna un tanto sopopífero
Pido un cortado americano y una medialuna. Y espero. A mi lado, una mujer lee un manual sobre como cuidar a enfermos de alzheimer. Un poco mas allá una pareja -¿son pareja?- se sientan enfrentados. El deglute, de a largos pero espaciados bocados, una individual de muzarella. Ella ignora a la pizza, y también lo ignora a él.
Dos pasos antes de la mesa el mozo tropieza y vuelca la soda de cortesía.
El hecho, que podría parecer irrelevante, cobra cierta magnitud porque, a pesar de llevar todo en la misma bandeja, el sujeto ha logrado volcar la mitad del vaso, más no así al cortado, que permanece impoluto.
Como sea, el agua todo lo salpica. El mozo chista para si, y se lanza a buscar un trapo rejilla. Observo la la bandeja apoyada en la mesa. Observo a la medialuna, que no es de manteca, sino de grasa.
"Esa medialuna no es de manteca, es de grasa" inquiero al sujeto, "Es de manteca" responde tajante, trapo en mano, sin siquiera mirarme. "Pero... es muy finita", sugiero. "Nuestras medialunas son así", sentencia. Y se marcha. Aún me debe una soda que es claro nunca repondrá.
La mujer ha dejado de leer: ahora se maquilla. La mujer de la pareja -¿son pareja?- cedió y está comiendo una de las porciones de pizza. Igual sigue ignorándolo a él. Y el café está quemado. Y la medialuna, vieja. Y un olor a filet se expande desde la cocina. Y la tele anuncia otro crimen que pronto será irrelevante. Y la radio de clásicos insiste en perder su sintonía. Y el sol se cuela por el ventanal, y todo se torna un tanto sopopífero
El chicotazo de las fiestas no llega con el arbolito, las publicidades o, incluso, con el estrés familiar. Ante ello, uno siempre puede correr los ojos, mirar hacia otro lado, desentenderse del asunto. No. El revés llega ante el primer deseo impune de 'felicidades'. No importan las buenas intenciones del sujeto: sin quererlo te ha hundido de lleno en esa vorágine de banquetes orgiásticos, abrazos hipócritas y consumos por encima de tu humilde economía. Sin desearlo, el sujeto te ha obligado a participar activamente del tema, a responder el saludo, a desearle vos también un alegre festejo de una religión que no te compete y una próspera performance en la siguiente iteración del calendario gregoriano.
Gracias, administrador freelance de bases de datos.
Te odio.
Gracias, administrador freelance de bases de datos.
Te odio.
Tormenta
¡Alto!
Espera un minuto.
Necesito que me hagas un favor.
Necesito que te detengas
e imagines
por tan solo un momento
que sucedería
si en verdad cayeran
soretes
de punta.
¿Puedes verlo, amigo?
¿Puedes ver
a las gentes buscando
guarecerse
de los proyectiles
de bosta?
¿Puedes ver las heces
explotando
sobre el asfalto?
¿Puedes ver
las calles
anegadas
de un mar
diarreico?
¿Y los copos
de caca
cayendo,
todos
tan distintos
entre si?
¿Puedes ver
a los perros
perdiendo el control?
¿Y a los niños
jugando
en exceremento?
¿Puedes verlo?
¿Puedes olerlo?
¿Puedes sentirlo?
¿No sería
acaso
algo
realmente
hermoso?
Espera un minuto.
Necesito que me hagas un favor.
Necesito que te detengas
e imagines
por tan solo un momento
que sucedería
si en verdad cayeran
soretes
de punta.
¿Puedes verlo, amigo?
¿Puedes ver
a las gentes buscando
guarecerse
de los proyectiles
de bosta?
¿Puedes ver las heces
explotando
sobre el asfalto?
¿Puedes ver
las calles
anegadas
de un mar
diarreico?
¿Y los copos
de caca
cayendo,
todos
tan distintos
entre si?
¿Puedes ver
a los perros
perdiendo el control?
¿Y a los niños
jugando
en exceremento?
¿Puedes verlo?
¿Puedes olerlo?
¿Puedes sentirlo?
¿No sería
acaso
algo
realmente
hermoso?
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